Per una mancanza di tempo e solitudine avevo svolto la mia meditazione scegliendo un orario piuttosto infelice: postprandiale. Per giunta la temperatura della stanza indicava il trapasso avvenuto da una timida primavera ad una estate prepotente. L’esercizio si consumò in una lotta contro il sonno. Mia, con molti forse, fu la vittoria: alla centesima volta in cui la coscienza tentava di svanire ricevetti una specie di energico calcio nell’anima: mi parve che qualcosa si spezzasse in mille frammenti come se una parete di vetro si fosse frantumata nella coscienza, e l’esercizio terminò accompagnato da una lucidità straordinaria.
Stavo interiormente immobile, quasi a gustare meravigliato il modo stravagante del passaggio dall’impotente dormiveglia a quel brusco eccesso di coscienza, quando in quest’ultima si accesero immagini nette e roteanti che mi rapirono in una specie di gorgo velocissimo; avvertii tra le immagini il mio corpo che crollava abbandonato sulla poltrona, e prima di ogni possibile reazione mi ritrovai nell’immensa libreria di un severo e maestoso edificio.
Ero entrato nel paradiso di ogni studioso o lettore fanatico. Tavoli di titaniche proporzioni sostenevano ogni sorta di volumi, tutti in sintonia di dimensione con i tavoli. Mi sedetti su una sedia libera e mi guardai attorno; mi accorsi allora che, pur nel piú profondo silenzio; le altre sedie, massicce e di legno scuro, erano occupate da uomini, e che uomini!
Crani nobilissimi; barbe venerabili, rughe cesellate dall’intelletto, qua e là porpore cardinalizie: l’adunata universale di tutti gli studiosi, i sapienti, i pensatori del mondo. Le pareti impossibili a misurarsi che rischiarava perfettamente il luogo. Mi sentii solo, e la ad occhio nudo in altezza, erano coperte da maestosi ripiani completamente pieni di libri.
“È il tempio della Sapienza” pensai, avvertendo un sentimento di profonda umiltà ed esultanza davanti a questo insieme di impressioni cosí intense e venerabili.
Improvvisamente una voce bambina, limpida e scherzosa, ruppe il silenzio ed i miei sentimenti: era in effetti una bambina di otto o nove anni al massimo che, accostatasi, mi strattonava con fermezza la manica. Mai dimenticherò come una vocina allegra ed infantile possedesse tanta profonda autorità: «È ora che tu esca da questo posto se vuoi la vera conoscenza». Guardai con nostalgia le nobili figure sedute ed intente, allora lei continuò: «Lasciali qui seduti, non troveranno mai quello che cercano davvero». Queste parole scandite intono canzonatorio mi parvero un po’ crudeli, ma dovevo fare quello che lei diceva. Uscimmo, e fuori c’era il sole alto nel cielo, e lungo un torrentello serpeggiante alcune donne lavavano e battevano le stoffe bagnate; vicino a loro sul prato, dei bambini tra lievi schiamazzi giocavano a quei giochi che furono di tutte le nostre infanzie…
Mi attraversò folgorante il pensiero “La vera conoscenza è lavoro di donna e gioco di bambini”. Una frase simile dovevo già averla letta da qualche parte, ma capirla!
Durante questa breve riflessione l’ambiente circostante cambiò completamente: non piú il sole ma la luna, che con i suoi intensi e delicati raggi illuminava un mare. Mi ritrovai solo al limite della battigia: dal mare emerse Lei, ma trasformata in una splendida fanciulla di diciassette o diciott’anni apparenti, perché tutto di Lei era attuale eppure antichissimo. Notai i capelli d’ebano e la leggera curva epicantica dei suoi occhi: mille sentimenti si agitavano nella mia anima ma la gola e la testa completamente paralizzate non mi permettevano di concepire, di parlare, e ciò divenne la cosa piú importante: io ora dovevo riconoscerLa, darLe un nome manifesto, proprio ciò che non potevo. L’angoscia e l’impotenza mi devastarono.
Fu il cuore che allora si mosse e dal cuore salí un mantra, una parola, quasi un urlo: «Madre!» che conteneva tutto: sorella, madre, amante, speranza estrema, sostanza della vita.
Con gesti semplici ma sacerdotali, pervaso da devozione immensa presi da terra una tunica bianca e delicatamente coprii le sue membra nude. Sorrise e mi accolse nel suo abbraccio: il su sorriso ed il suo abbraccio sostennero tutto il mio essere che si completava.
Diffusa in beatitudine infinita la coscienza vacillò e mi ritrovai in una stanza: un cubo malandato senza finestre e senza porte con al centro un tavolo semplice, di forma quadrata con una candela sopra che rischiarava perfettamente il luogo. Mi sentii solo, e la solitudine aumentò e portò con sé abbandono, amarezza e sconforto. Udii una voce affettuosa e serena. Accasciato com’ero alzai gli occhi e vidi una sconosciuta bionda, di pelle bianca, insignificante. Non capivo. «Guarda meglio» mi disse la sconosciuta. Riconobbi allora in quell’anonimo volto i Suoi occhi. La sconosciuta sorrise e con la Sua voce che guariva l’anima mi disse: «Non temere, sarò sempre con te, il tuo compito è riconoscermi, ricordati, il mio è di non abbandonarti mai».
Qui il racconto si ferma. Posso soltanto aggiungere che in alcuni momenti della vita, dal profondo del sonno o in rare meditazioni, alcune esperienze avute paiono confermare la sua promessa di non abbandonarmi. Permane inoltre il sentimento che al momento della morte Ella sosterrà il mio cuore nel severo giudizio e condurrà la mia anima sulla strada dei viventi.
Franco Giovi
Tratto da: La Via solare – Editrice Cambiamenti, Bologna 2010.